C’est arrivé à la fin de l’été

C’est arrivé à la fin de l’été, ou au début de l’automne 2016, je ne sais pas de quoi nous parlions mais mon fils a dit qu’il n’aimait pas le jazz manouche, que celui-ci l’ennuyait, et j’en ai été surpris. Je n’avais rien à lui répondre, n’en ayant plus écouté moi-même depuis une éternité, n’ayant pas songé à lui en faire entendre quand il était plus jeune et que je prenais soin de glisser dans nos échanges quantité de musiques différentes, mais cela n’a pas empêché que cette parole me surprenne. Elle réveillait en moi un souvenir qui datait de ma propre enfance, c’est-à-dire d’une autre vie. Soudain la guitare de Django Reinhardt et le violon de Stéphane Grappelli ont résonné dans ma mémoire, ils jouaient ensemble Nuage ou Minor Swing, et c’était comme si j’avais été assis sur le bord de l’estrade où ils se produisaient, leur tournant le dos, je retrouvais le tempo exact et pas une note ne manquait.

Les deux musiciens me désignaient à moi-même quelqu’un que j’avais été et que j’étais encore mais dans une autre dimension de ma personne, celle des nuits où je rêvais. Et la parole de mon fils les ranimait, me révélant du même coup qu’ils prendraient davantage d’importance au fur et à mesure que j’avancerais dans la vieillesse, qu’ils deviendraient des compagnons toujours plus présents et attentifs, eux-mêmes veillant sur moi comme des Parques au masculin, occupés à filer le temps de nos destinés comme celui des planètes, chacun à tour de rôle se faisant le servant de l’autre dans l’accomplissement de cette tâche, le premier penché sur sa guitare comme sur l’eau d’un fleuve obscur, tandis que le second, debout, le visage ravi, s’enivrait de clartés célestes.

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